Nota

“O Medo de Suzana “ e “Contos de Lily “, meus primeiros blogs, viveram por oito anos e sete meses - de maio de 2010 a dezembro de 2018. Por serem ainda lidos, não os apagarei, mas escreverei apenas em “Eu disse que gostava de diários?”. Esse blog surgiu em 2013, no hospital onde meu pai estava internado. Pensei que seria algo passageiro, um simples alívio para meus dias tristes, mas ele ficou, o meu hábito de escrever um pouco sobre meu cotidiano. 

Sou lida e isso mexe comigo, principalmente por não saber quem me lê - apenas o país onde houve visualizações... e essa gente volta sempre, o que acaba por criar um laço entre nós. Passou a minha fase egoísta do início de me sentir usada. Quem escreve e publica não tem esse direito. Aprendi a lidar com meus leitores. 

Ano novo, vida nova.

Se quiser ir lá, Clica aqui.

Lily morreu.

Se não pode escutar, você pode falar-me?

Da varanda

​Chove desde cedo. É inverno. É norte. Você me diz que a chuva cai fina e mansa, você fala de universo sem fim, acorda-me, tenho palavras, sim, você oferta-as, faz um brinde, obrigada, façamos a nós, já é tarde, quase noite.

Ainda chove, ainda é norte e você aí, no sul. Você vê palavras, sentado em sua varanda, eu, agora, em outra, não sabemos o que cada um de nós vê, pois estamos ocupados, ingerindo palavras... varandas.

Eu amo março. Eu amo todas as terras, mas hoje vejo apenas o seu universo... lembra-se... foi você quem começou essa história... eu tão sossegada abarquei seu mundo, sinto, respiro, sei onde pisam seus pés, acomodados também, embora a visão estonteante que essa varanda lhe dá. 

Chove desde cedo. 

Anoiteceu. 

Do telhado, vêm barulhos surdos

Da varanda, vem o mundo

Do mundo, vem você

Você pode também escutar? 

Escutar-me?

Suzana Guimarães

Esta era moderna nos deu, pelo menos, lanternas à mão.

O louco

fotografia scg

Quanto mais andou, mais enlouqueceu. Então, não pararia mais. Seguiria. A loucura estava na lembrança dos dias perfeitos. Quanto mais enxergava aqueles dias e noites e aquelas noites e dias ajustados, fotografados na retina da alma, embrulhados para um futuro que nunca viria, que nunca veio, tempo que nunca existiu de verdade, mais endoidava. De verdade, agora, um chão sem fim porque a desgraça é lembrar que não andou. Agora, sim, iria endoidar de vez, mas com razão. E chão e mais chão, tombou a boca, sorveu o pó, humanizou-se. 

Ó, Deus, por que muitos só aprendem pela dor? 

Ó, Deus, eles realmente aprendem?

É noite, algumas crianças fazem uma roda, sorrindo. E assim lhe dão as mãos. Quem sabe, talvez o pó se torne alimento. As crianças sabem para onde vão...

para lugar nenhum, lugar sagrado de Deus, o coração do amor.


Suzana Guimarães

Dédalo, por Dário B.

DÉDALO

Te procuro à noite nos labirintos dentro de mim. Desfilam nos meus olhos fechados todos os lugares do mundo. E todo o mundo beija-se na minh’alma. Os mentirosos vêm me confessar os seus segredos, os desprezados deitam-se à minha sombra. Depositam a meus pés o cansaço do dia os trabalhadores, os limpos ajeitam o laço da gravata ao olhar para mim. Vago por Cardiff, São Paulo, Amsterdam, sem sair do meu quarto, e me sinto em casa em qualquer lugar. Bailam nas minhas retinas os astros, e partícula infinitesimal que sou, nado no Mar da Tranquilidade, beijo a túnica de Vênus e desafio Marte para uma batalha sem me levantar da cama. Minha mão encostada na fronte me faz sentir pena, ódio, calma, alegria, inveja, sossego, ressentimento, rufião que fui dos sentimentos. Dou a mão aos heróis, sorrio com os vencedores e confraternizo com os fracos. Toco fitas e rendas, mergulho em lírios e amores perfeitos, busco teus cabelos e eles não estão aqui. Resta-me o sonho, desvelo para mim que amo, consolo fugaz que te traz até mim.

- (Dário B.)

Rei de Paus

​

(arquivo pessoal de Suzana Guimarães)

Fora, dia quente, vapor, um olhar parado na mulher que surgiu - poderiam ter sido tantas outras...

Dentro, nuvem pesada por sobre os dois, um mundo ainda a se descobrir.

Foi quando ele deu uns quatro passos, passou por suas costas para alcançar o lado esquerdo dela

Exato momento em que uma história passa a ser contada.

Um livro que se abre. 

O tempo entrega as cartas

Na mesa, brilha até hoje o Rei de Paus

Mas nem o tempo quer saber; nem Deus

Suzana Guimarães

Walt Whitman - poem

(photo by Suzana Guimarães)

"Passing stranger! You do not know how longingly I look upon you,
You must be he I was seeking, or she I was seeking, (it comes to me as of a dream,)
I have somewhere surely lived a life of joy with you,
All is recall’d as we flit by each other, fluid, affectionate, chaste, matured,
You grew up with me, were a boy with me or a girl with me,
I ate with you and slept with you, your body has become not yours only nor left my body mine only,
You give me the pleasure of your eyes, face, flesh, as we pass, you take of my beard, breast, hands, in return,
I am not to speak to you, I am to think of you when I sit alone or wake at night alone,
I am to wait, I do not doubt I am to meet you again, I am to see to it that I do not lose you."

By Walt Whitman

Hoje é sexta-feira

Sexta-feira. Quantas para trás? Quantas virão ainda?
Falta ar, onde sobrava. Sobra sua risada, provocando-me.
Juro, amor, você não me provocaria duas vezes.

Juro.

Lê meus pensamentos? Eu, aos teus. 

A árvore da escada

Na escada nasceu um pé de planta masculina, amadeirada, que tem raiz forte e prende meus pés nas subidas e desliza-me quando volto. Meus poros sorvem a sensação de pés nus.

​Fiquei muito tempo sem palavras porque engoli todas elas.

​Da escada, essa planta alastra-se noite e dia pela casa...

No banho, seus longos galhos alcançam-me, lavam meus seios

No silêncio da tarde, levam-me às águas das vontades, dos desejos todos

O frescor do verde lambe minhas costas, alcança minha face e me faz arder onde eu nem pensava mais...

Na escada, cumpro meu destino.

(Suzana Guimarães)

Rumi, poem.

Rumi

(Desconheço autoria da imagem)

Rumi, poem.

(Desconheço autoria da imagem)

Tempo do ócio. É verão na América do Norte. É calmo outono em mim. 

Férias❣

Aos meus queridos leitores espalhados por este mundão de Deus, minha saudade antecipada de vê-los repetidamente nas estatísticas do blogger.com... eu nem sabia que Macedônia era um país (para mim, era uma região do passado), tampouco havia ouvido falar em Mayotte. 

Felicidades, sucesso... são meus votos a todos!

Suzana

Realmente, Paris pode esperar. E também meu doce e valente rei de coque! Supunha eu vê-lo e tê-lo assim? Um bom homem sabe fazer uma mulher sorrir. Um bom homem sabe e pode esperar.

(fotografia por Suzana Guimarães)

"céus pousados nos ombros

sais vários temperando o rosto

calando as chuvas

meus ais domingos

antigos cansaços

todos espremidos

num canto da sala

decompondo-se em

tácitos azuis

desenrolo o dia

cotovelos na janela

queimados de sol

e esquecimento:

um fio de cinza

quase beija meu corpo."

Priscila Rôde

Apenas um casal comum.

(Imagem retirada do Google)

Ele dizia que eu o massacrava, às vezes, dizia, entre beijos e abraços delicados. Ele rotulava-me, às vezes, e eu permitia porque eu gostava daquele jeito dele, educado e medroso de me perder de vista. Éramos doentes, até hoje seríamos, somos. A gente não se curou, a gente aprendeu a disfarçar nossos males, muito mais ainda nossas belezuras... Dois loucos idênticos! Um terceiro disse que foi um encontro infeliz quanto ao tempo dos dois, ambos em vendavais pessoais.

Ele dizia que era para nunca mais, eu também. Ele me detestava e me amava; e eu também, a ele.

Ele me deu um mundão de palavras, uma tempestividade inapropriada, perfeita em mim. Eu gostava de provocá-lo só para vê-lo em fogo, e, por isso, acabei por dar-lhe olhos e levantei a beirada da manta na qual ele insistia em se cobrir (o restante da manta, ele arrancou sozinho).

Eu sonhava com ele e nem em sonhos a gente conseguia ser um casal normal. Bom, a gente nunca foi um casal... vontade deve ter baixado mais vezes que espíritos na casa do vô Bento, entretanto.

Entretanto, havia doação bilateral. Havia magia. Há magia, até hoje os ventos gritam nos meus ouvidos o nome dele. Parece provocação. É! Mas eu aprendi a lidar com isso, converso com o vento, levanto uma lista enorme de argumentos, entre queixas, sorrisos, acusações, desejos homicidas e mostro ao vento que eu sou ocupada, tenho a minha vida - seja ela do jeito que for - para cuidar.

Ele dizia que eu era grossa, doce, corajosa. Eu também soube xingá-lo bem, isso foi o que melhor fizemos juntos!

Ele dizia que eu o massacrava... hoje, aplaudo, curvo-me, sorrio e faço uma reverência. Penso, "Sou tua, sou tua, até você me provocar".

Por Suzana Guimarães