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| (Fotografia gentilmente cedida por Dulcie Britto) |
Fala bem baixo, por favor, sussurra, se possível. Não me diga nada sobre o futuro e não pergunta sobre o cotidiano, sobre aspirador de pó, panela de pressão, supermercado. Deixa-me num canto, deixa-me um espaço nulo onde eu possa preencher a minha dor. Dói em mim toda a minha história, do início ao fim. Dói.
Fala bem baixo, murmura cantigas numa Língua que eu nada entenda, respeita meu ninho, meu desapego e a verdade que vi. Tudo dói. Quando eu sorrir, saiba que faço através de antigo hábito, mas não há muitas razões para tanto. Não me diga que muitos sofrem mais. Não me diga que sou perfeita. Não mostre meu berço de ouro. É dor de vida, viver machuca. É dor de filha. É dor de estrangeira. É dor do enganado.
Fala meu nome bem baixo, dele tudo sei, e o que ainda não descobri, tampo bem tampado para não saber.
Por Suzana Guimarães
